Ele é um homem quieto,e você não sabe nada sobre ele.
Você não sabe como ele fica em sua casa, ou como ele encontra o caminho para a sala onde você dorme. Você não sabe como ele pode olhar para você por tanto tempo sem piscar, e não sabe como ele consegue ter ido embora de manhã, sem deixar vestígios, e não sabe onde ele comprou a faca, muito afiada, curvada como a lua crescente, que ele segura na mão esquerda, as vezes só a milímetros de seus olhos, que estão fechados e sonhando.
Há, naturalmente, coisas que ele não sabe sobre você, tampouco. Ele não sabe o que você está sonhando, mas pode ser que ele não se importe. Suas roupas estão amarrotadas e tem rasgos estranhos aqui e ali.
Uma das mangas do casaco é mais longa que a outra, e isso pode ser para cobrir a mão direita. A manga é longa o suficiente para que, se você acordar e vê-lo, o que você nunca fará, não possa ver que a mão direita é estranha e torta. Levaria um tempo, na escuridão da sala, para perceber que estão faltando três dedos.
Ele vem todas as noites.
Sua mão direita não sabe o que a esquerda está fazendo.
Nenhum comentário:
Postar um comentário